A tu isla te llamaron

Como no consigo que mis palabras tengan el color de mis lápices, recurro a su talento y el de sus discípulos. Léame atentamente, que esta es una historia desoladora, le doy un momento para que alcance las carilinas.
Resulta que una noche, en una servilleta de papel berreta, apareció la cara del hombre pájaro en mi mesa de luz (siempre bien provista ésta de artilugios escribidores y papeluchos mingueros). Este señor luego tomó forma de cuerpo presente en mi cuadernillo de sketch, pero no me alcanza la sapiencia para darle un historia. Pobre, pobre hombre pájaro, que espera su turno para aparecer en un canvas y quizás acabe para siempre sin alma, sin historia, sin voz ni voto, ni vela en este entierro.
Y aquí estoy, con un gato que no entiende que las bolsas de papel no son para dormir la siesta, un hombre pájaro sin nombre, ni historia, ni voz ni voto ni vela en este entierro; una pregunta, una coma y una máquina de comer botones alborotada porque la mujer con todos los nombres  la mira fijo, y no le ofrece ni un ojal. Aquí estoy, sin que me alcancen las ciudades, ni que me entren en este cajón que aguarda historias para ser contadas alrededor de un asesinato. Ni la mujer de la manta me tira una idea.

Ayúdeme, Srta. A mí y a mi pobre, pobre hombre pájaro, sin nombre y sin historia.

Suya siempre y adepta a sus pancitos,

Mar.

Pd: le adjunto un mug shoot de este personaje, tenga en cuenta que acaba de ser atrapado, y que no resistirá mucho más tiempo sin su identidad.